Cita

CARTA PARA LUIS

Hola Luis, me reporto ante ti como siempre lo hago mensualmente, pero en esta ocasión con un significado diferente a los habituales.

Te preguntarás de qué se trata, lo que sucede es que me encuentro muy sorprendida y confundida.

Todo comenzó en mi primera clase de Literatura, donde casi como un saludo inicial el profesor nos dictó unas novelas para que leyéramos a lo largo del semestre, entre ellos estaba un libro que de nombre se me era conocido pero su contenido no. La novela se llama sin remedio del periodista colombiano Antonio Caballero, Un libro que me había recomendado años atrás mi padre, un bogotano de nacimiento radicado en Medellín. Él me expresaba que en esta novela iba a encontrar las respuestas a muchas preguntas y actitudes suyas; pero por reveldía o que se yo no lo leí hasta ese primer día de clases donde Juan José Hoyos, mi profesor me invito a leerlo.

Al leer este libro del que te hablo me sentí sorprendida, confundida y desconcertada porque en este me dibujaban una realidad que yo no viví. Ignacio Escobar, su personaje principal, un hombre de 31 años que era un  poeta fracasado, relataba lo difícil que era vivir en una ciudad como Bogotá, expresando  crudamente y sin tapujos que “Bogotá es una tristeza sórdida de buses y busetas, de semáforos muertos, de edificios a medio construir en medio de charcos amarillos, de parques de los que se han robado los columpios, de vacas pensativas que pastan al pie de las estatuas de los próceres, de basurales, de desempleados, de niños vestidos con un uniforme militar”.

También habla de la gente, él describe su sociedad como un mundo que desde su punto de vista no vale pena, critica su familia y la burguesía que la rodea, tilda la doble moral de la iglesia mediante un sacerdote -Botero Jaramillo- quién visita burdeles, al igual que se burla del comunismo y la política, para él todos son una porquería, son el retrato vivo de la maldad y la muerte. Lo peor de todo es que él se ve reflejado en esa realidad, pues es un hombre que fuma marihuana, se masturba, es infiel y no cree en nada.

Quizás su objetivo era mostrar la realidad de su vida y su ciudad, que tristemente parece el infierno en la tierra, donde la muerte se convierte en su filosofía, en su compañera.

Esto contrasta con la imagen que me llevé de tu ciudad hace un año, una ciudad limpia con gente amable, donde pude vivir la formalidad del pobre y la sencillez del rico, donde no pude ver esa cruda “realidad” que se vive en Bogotá, ¿será qué no me tocó lo peor?¿será qué no sé observar?, en fin, es por eso que me encuentro confundida y quería contarte, más bien preguntarte ¿Cuál es la realidad del diario caminar en Bogotá?

La verdad es que esta novela rompió mucho de mis paradigmas. Sentí que mi mundo rosa se destruía a medida que la leía. Los primeros días me parecía absurda, por ese reiterado sentimiento de Escobar hacía la muerte; pero al avanzar en la lectura, sentí que durante toda mi vida he estado como en una bolita de cristal donde no pasa nada, es decir, en mi mundo no había prostitutas, drogas, comunismo, no había desesperanza. Ahora es distinto, siento mi ciudad, Medellín, igual a la que describe Escobar…no sé…Me angustia pensar que algún día consiga un cómodo empleo, una buena vida y deje de pensar y me vuelva una conformista…En este momento me angustia el estudio, me angustia perder mis padres y saber que tengo que responder por algunos de sus sentimientos más fuertes aún cuando yo no puedo con los míos.

 

Un abrazo, Dios te bendiga

Marcela.

- Huele a lluvia caduca. Dijo la vieja puta mientras se recostaba y aspiraba una gran fuerte dosis de humo de su cigarrillo EXTRA. Luis a su lado contemplaba como se reducía cada vez más su abdomen y su cara empezaba a chuparse tan rápido como el cigarrillo de la vieja puta. En la habitación desordenada imperaba un fastidioso olor a humedad que de vez en cuando provocaba en Luis un ataque de asma y convulsiones. Afuera todo era noche y soledad, los gatos chocaban los trastes de la basura y un alma gritaba desesperadamente que no la dejaran morir esa noche de amor fatal. No hacía mucho había dejado de llover, ah que tranquilidad se sentía en ese momento, de no ser por la vieja puta farfullando sus viejos y gastados chistes. El piso estaba mojado y mugriento, provocaba cierta náusea el sentir el frío de su suelo. Luis quería interrogar a la vieja puta pero luego se enternecía con sus helados pezones y dejaba pasar las preguntas para otra hora. A veces uno caía en sueño, a veces el otro o tampoco era raro ver que los dos cayeran  dormidos luego del sexo. Esta noche, sin embargo, era más duro para él conciliar el sueño. Recordaba el sueño de la noche pasada. Era uno de esos extraños sueños que remiten a otros aún más extraños sueños del pasado. Era como cuando recuerdas adivinar un recuerdo en el sueño que te recuerda a otro tiempo de otro sueño. O como cuando adviertes un lugar conocido en un sueño, pero este lugar sólo se reconoce a partir de otro sueño. Te aterroriza ciertamente, porque es como si casi comprobaras la otra realidad del sueño, mejor dicho, que este sueño es una realidad: la realidad del sueño. A veces él piensa que vivimos dos realidades alternas, la realidad del sueño y la realidad de la vigilia. Como si una esperara por la otra y cuando pasado su turno, empezara nuevamente a retomar las riendas de su propio universo. Algo es verdadero cuando lo reconocemos, o por lo menos, así parecía haber interpretado a Platón aquel libidinoso muchacho llamado Luis. En realidad Platón hablaba de la reminiscencia pero para Luis, palabras más, palabras menos, era lo mismo. Así que en esa oscura noche, en esa mohosa y desagradable habitación, al lado de la vieja puta más hermosa del universo, Luis se encallaba tras la pregunta de qué pasaría con el recuerdo y la realidad si hasta los mismos sueños parecían recordarse los unos a los otros, encontrarse en los mismos sitios y verse en las mismas horas.  

Este texto lo he Bloggiado de la página de mi amiga Lina Marcela. En realidad, creo que el resultado de la narración pertenece a ella, pues trataba de ayudarla para un trabajo académico. Esta lluvia de ideas que me parecieron oportunas para su trabajo de periodismo jurídico  tomó forma de una historia de amor que considero, no obstante, totalmente verosímil, sea cualquier cosa que signifique. A pesar de que soy conciente que seguramente mis ideas poco o nada aportaron a la redacción final del trabajo para clase de Lina, me resultó conmovedor el saber que ella las había guardado y, además, publicado en su space. De este modo, también quiero compartir esta pequeña historia improvisada con ustedes.

zumbido
esta historia nació en una conversación por msn con mi amigo pearl, yo me encontraba en un momento de desesperación académica y buscaba opiniones e ideas, él trato de ayudarme y resultó esta narración. Lo único real es el primer párrafo y el resto es producto de la imaginación.

por: Pearllimortal

El 3 de febrero de 1999 Jair Antonio Botero y Conrado López Posada retuvieron a Jairo de Jesús García Sánchez durante seis horas, exigiéndole 40 millones de pesos para no volver a retenerlo, ni causarle daños a sus propiedades.

Al no querer pagarlos Jair Antonio y Conrado se vieron obligados a atacar a su detenido y enviar el dedo a su familia como forma de extorsión. La familia García sospechaba de la autenticidad de la prueba y exigieron más pruebas. Estaban acordes a los consejos de los policías y al grupo Gaula. De ese modo, al día siguiente encontraron el ojo de don Jairo en su correo pero igual seguían sospechando y exigían más pruebas. Los dos secuestradores indignados  decidieron mandar un video del señor Jairo, ya mutilado de dedo y sin un ojo. Lo golpeaban durante el video y le exigían que clamara por su vida. En el video se podía ver como se humedecían los pantalones del señor García. La policía y el grupo Gaula no obstante sospechaban de la evidencia y un oficial de inteligencia dijo que lo más probable era que se tratará de un video montaje, pues el señor García era más gordo que el que salía en el video pese a su asombroso parecido. Jair Antonio Botero y Conrado mientras tanto desarrollaban una especie de romance entre los dos, puesto que debido a su condición no podían ausentarse demasiado el uno del otro y tenían que permanecer largas horas en la guarida y dejar así a sus mujeres. A Jair lo que lo mataba de Conrado realmente eran sus sentimientos altruistas.Una vez estaban haciendo el amor al frente del señor García y este logró saltarse mientras sus captores estaban entretenidos. Conrado se percató, lo volvió a atar, le escupió la cara y empezó a llorar y gritar. Jair golpeaba a Conrado para calmarlo pero sólo empeoraba la situación. Conrado se cortó las venas y lloró escuchando Moby. Jair largó una aguja y se inyectó dos gramitos de cocaína y empezó a estallar de la furia y arremetió contra el señor garcía, dejándolo desprovisto de pantalones y haciéndole un blow Job, con lo que estaba violando al secuestrado. El señor Jairo empezaba a sospechar cierto síndrome de Estocolmo mientras se regaba en la cara de Jair, lo cierto es que Conrado se percató de la situación y creyó que lo más oportuno era no morir y besó  a Jair y le pidió disculpas. Los tres hicieron un bizarro triangulo de amor, en el cual luego se involucro un agente del grupo gaula pero el señor Jairo entró tanto en celo que pidió dinamitar una peluquería y él se sentó en medio de los pelos húmedos y chamuscados, en medio de los olores de champú, a contemplar felizmente su muerte.

En esos días encontré este pintor llamado Mark Ryden, la primera pintura que tuve la oportunidad de ver fue la conmovedora: Courkey ascending to heavens, en la cual se retrataba el sublime instante en que un perro callejero alcanzaba la gloria de Dios, en presencia de una pequeña chica triste ante el suceso, un demonio que perdía la batalla por su alma y un policia de tránsito que tal vez detenía el tráfico o pedía ayuda por el infortunado cachorro. La imagen, tierna y atroz a la vez, no pudo pasar desapercibida y al instante quise saber más de esa extraña criatura que con semejante maestría podía representar una escena tan vanal y pueril. Desde cuándo el arte viene a ocuparse de las almas de los perros muertos? Pensé. Leí la entrevista que Ryden le concedió a un pequeño medio egocéntrico llamado: Taste Like Chicken.  A la pregunta del reportero: hay algo más que quieras decirle a nuestros lectores del mundo salvaje de Mark ryden?. No se inmuta en responder: Siempre cargo una foto de un ratón triste en mi billetera. Mark Ryden es un artista que al tiempo de su aniversario, un momento de dolor ya que su esposa le había pedido el divorcio, abrió su Blood Show y minutos más tarde Mr Bush estaba estallado bombas deliciosamente en Irak: por qué: coincidencia de épocas quizá (como el hecho de que Cristina Ricci Y Abe Lincoln cumplieran el mismo día 14 de febrero). Porque el artista no debe esconder su dolor, es por eso que sus cicatrices no van en la carne sino en el lienzo: secuelas de arte que respiran dolor y, como el oxígeno, abren las puertas del universo artístico. (Jessica's Hope) Cada vez que veo las asombrosas imágenes de Mark Ryden pienso en un universo oculto al frente de nosotros, que no podemos ver debido a nuestra ceguera. Esa atmósfera surrealista que él crea me lleva a los paisajes de una infancia perdida. El viejo imaginario alimenta su increíble trabajo.  "Quiero que sea posible ver mis heridas, pero ellas no están en la superficie de mi carne".   Él dijo al reportero aquel día explicando porque usaba sangre en sus ropas el día de la entrevista. (Wound) Es exactamente lo que el arte hace, revelar las heridas, las huellas internas, que nuestra confrontación con el mundo hace a nuestras conciencias. En su caso, claramente influenciado por Freud, la violencia del mundo contra la conciencia inocente del niño. (The Creatrix, 2005). La exploración de lo que subyace tras la visión del niño, seguramente una visión menos ingenua de lo que el adulto pueda intuir. Una iconografía mixta y ambigua, anacrónica y presente, un collage de ilusiones y realidades, en las cuales realidad y fantasia coexisten, sagrado y pagano son uno.   Creatio ex Nihil: Ryden trae a colación uno de los conceptos más ambiguos y extraños de la teología: la creación a partir de la nada. El correlato entre la nada y el todo, el ser creado a partir de la nada. Lo asumo como un paralelo que Ryden se permite entre el trabajo de Dios y el Artista. El artista que se permite la libertad de trabajar a partir de influencias diversas como Ren & Stimpy, Alicia en el país de las maravillas, Jung, Charles Darwin, el coronel Sanders de KFC, las pinturas de Bouguereau y David. A pesar del estilo casi romántico que Ryden imprime a sus cuadros el reconocer tal multiplicidad de influencias en su obra es un gesto propio hacía el mundo artístico. "I can see beauty in a cheap toy package and I can see the kitsch qualities in in the loftiest work of art in a museum". Chuck Arnold Interview El mundo artístico de Ryden es uno en el cual lo popular no discrimina la alta cultura, es, en cambio, una exploración en la cual ambas experiencias se retroalimentan y de esa manera es posible tener una visión artística de lo popular, como una popular del gran arte. De este modo parece desenvolverse el universo de Mark Ryden, en el cual la parafernalia antigua de artefactos se acoge del mismo modo que el saber clásico de arte, las visiones sarcásticas del mundo están del lado de las más sombrías pesadillas, el murmullo va de la mano del grito, los niños sobresaltados de un mal sueño pueden despertar de sus camas y encontrar la cabeza degollada de Abe Lincoln, el presidente es una calabaza, lo mórbido se apodera de tiernos conejitos de peluche. Incorporarse al mundo de Mark Ryden resulta una experiencia beathtaking -como lo diría mi amiga, Ana-: el dolor brota a borbotones en un escenario que parecería   perfectamente diseñado para mantener viva la felicidad ¿pero qué clase de felicidad se nos promete? ¿Por qué el dolor nos expone hasta en esos espacios incorregibles de fantasia y ensueño? (40): el paisaje más desolador de la infancia. ¿Qué es lo que la niña lamenta en una sombría tumba en cuya inscripción sólo vemos el número 40? Pensaría que 40 es una edad, es la edad adulta. ¿Qué ha muerto entonces? ¿La edad adulta? Acorde a la época, a la sociedad de la época, en la cual el saber del viejo es despreciado e ignorado, en la cual las cátedras se llenan cada vez más de niños inexperimentados, en la cual la tecnología se hace un código inaccesible para gente de mayor edad, en la cual los padres se acercan a preguntar al niño sobre las nuevas maneras en que el mundo funciona, la respuesta que aventuro es: sí, el adulto ha muerto! Hemos de llorarlo, 40, 40 veces hemos de llorarlo. Nada nos corrige, somos unos cagarrutas en un mundo sin historia ni edad. He de encontrar alivio en este artista, llamado Mark Ryden, un oscuro hombre, alimentado de mitos y prejuicios (vampiro, gótico, pervertido, extraño), que a través del espejismo de la edad perfecta enseña nuestra condición de desprotegidos ante un mundo que, nos recuerda, ya ha sido.

Links: http://www.markryden.com

         http://www.wondertoonel.com

Para quien visite mi espacio:

Tenga en cuenta que este espacio no es un espacio democrático, no está abierto al diálogo, no se aceptan argumentos, sólo se acepta la interacción, pero esta interacción es entre amigos. En mi espacio, no hay espacio para los enemigos ni las enemistades: si está en desacuerdo con algo, si no le gustó nada, bien puede no postear (si lo hace simplemente su post será borrado).  No pretenda venir acá a corregirme ni censurarme, este espacio, téngalo en cuenta, es mío y no suyo. No intente convertirme en un funcionario de sus calamadidades, no le daré gusto. Mi espacio es un lugar reservado para ciertas almas, con cierta sensibilidad y espíritu: como se puede entender, el discurso resentido de la democracia acá no tiene lugar: mi espacio no es un espacio para todos, no está diseñado ni pensado de esa manera. Me da tristeza la gente que entra a mi sitio, poseída por el demonio de la furia y trata de desquitarse, se comportan como cerdos en un lodazal y pretenden pasar invictos. No merecen mi respeto, ni por su apariencia de corderos degollados ni por su vulgares actos. En este sitio no se tolera que se pase por encima de la palabra. En mi espacio se respeta la palabra y duele cuando se le usa como medio de vituperios y groserias. Si tiene algo en contra del arquitecto de este espacio, no se desquite con su obra, no grafitee su estructura, confróntelo personalmente, pero jamás, jamás haga uso de este espacio como medio.   

Hoy por la mañana, agotado y trajinado, con los dedos tembleques, el pelo enmarañado, en la pijama azul celeste que sus padres le habrían comprado para la institución, Luis revisa el periódico del Tiempo, acude a la sección que más le interesa, la cultural y se encuentra con tamaña sorpresa que la loca de la Gus Van Sant ha presentado en el Cannes de este año su última película, Last Days. Luis se lamenta, como usualmente lo hace, de la poca calidad de redacción de los fucking reporteros culturales, su falta de background, mejor dicho, se lamenta siempre, como siempre lo hará, de no ser él quien redacte las notas que van configurando todo el sistema mítico que se ha armado durante los últimos fucking años. No piensa más al respecto y se detiene en la nota. Gus Van Sant hace una versión de los últimos días de Blake un artista autodestructivo que referencia directamente el legado y la imagen de Kurt Cobain. Blake al igual que Kurt Cobain comete suicidio poco luego de haber sido internado en una institución de rehabilitación. Toda esa nota se le hacía tan familiar a Luis. Os diré algo mis amigos, Luis esta misma mañana se levantó sobrecogido por cierto sentimiento de nostalgia homosexual. Hay que observar todo el silencio que se levanta al interior de un cerebro disecado por más gente que a su alrededor pretenda moverse.  Todo últimamente expira ese fétido olor a muerte que todo lo impregna. Hoy es 14 de mayo, dentro de 4 días cumple 25 años de muerto Ian Curtis, 25 años que muere Ian Curtis a mi edad. Y es que realmente esa cuestión de la edad y la muerte me está aterrando terriblemente, el pensar ¿y cuántos años tendría ahora? Esta semana, no recuerdo bien si fue el Lunes, el Martes, o si realmente no fue esta semana sino que fue la otra, leí en el espacio de los cumpleaños del mismo periódico que Chris Novoselic, bajista de Nirvana cumplía 40 años. Pensé, joder, cuánto tiempo ha pasado.  Anoche con pinktomate recordábamos hace casi 11 años, el lugar preciso, el momento en que escuchamos por la radio que Kurt había muerto y joder, oh, eso sí que fue escalofriante. Recuerdo exactamente haber escuchado la noticia luego de que en la emisora hubieran pasado Amazing de Aerosmith. Hay algo de paradójico en ello, porque en ese momento tomé la noticia de ese modo: amazing!. Hoy pinktomate me ha escrito al célular algo muy sabio cuando le comenté de mi idea de una posible confabulación  entre ella y la gente de la radio, me textió: ves, la vida habla. Estamos tan viejos, pensábamos con pink anoche. Kurt Cobain de no haber muerto, a la edad de 28 años, hoy tendría casi la misma edad de Novoselic, es decir estaría rondando los 40. No, definitivamente no. Kurt Cobain no era en absoluto un fourty-character.  Mira chico que todo anda muriendo alrededor de mi paso. Mi linda sobrina de 4 años compró el fin de semana una preciosa ratoncita a la que ella llamó Peli. Me encantaba el nombre de esa ratona depresiva - dormía durante todo el santo día- porque es de la misma manera a la que yo me refiero a las películas. Así que la ratona tenía el triple encanto de ser depresiva, encantadora y  llamarse Peli. El miércoles Peli ya había pasado al cielo de las ratonas, o tal vez al cielo de las películas rosa. Le pregunté a mi linda sobrina que por qué creía que ella se había ido. Me contestó que se había desmayado y no había vuelto. Estoy seguro que Peli murió de tristeza. Le dije a Alma que Peli había muerto de tristeza y ella me respondió que definitivamente no, porque ella le había regalado una rosa en su huequito en la tierra para que Peli se acordara de ella y no se sintiera más triste. Ana me comentó que Alma lloró todo el día que Peli murió, que preguntaba incesantemente si en realidad Peli podía observarla. Principito dice que las estrellas son como la gente amada que nos observa, sólo brillan si son amadas. Luis esa mañana era una estrella apagada y ciega, entiendes?.

Cuando escribió la última palabra, ya tenía el caño del arma en la boca. Y Blake apretó el gatillo. Sonrió al hacerlo y pensó en Ernest Hemingway, y en que pronto sería feliz. El arma, enterrada en su boca, apoyada contra la bóveda de su carnoso paladar, hizo un sonido, aunque no fue un bang. Sonó más a <<punk>>. Sí, ese fue, sin duda alguna, el sonido breve, mátido y tan apropiado...

<<Punk>>

 Gus Van Sant: Pink.

La noche arropaba las luces fraguantes del centro que se esparcían en diminutas gotas de lluvia sobre las oscuras calles llenas de frío. Luis (ese soy yo) siente el deseo de volver a sus viejas rondas, se contrae en miles de movimientos, se aparca donde jamás estuvo (en sano sentido) y se alista a esperar las innumerables sorpresas que la aventura depara. Luis, enfermo de lascivia y de tiempo, enciende las coloridas bombillas del sitio, inserta una moneda, arroja una canción de Björk "All is full of love" se incorpora en el ambiente y danza solitario con una gran sonrisa mordida en medio de unos labios resecos. Luis (o sea ese que no soy yo) de una mano la cerveza, de otra modulando las notas a las que las intermitentes bombillas marcaban el paso. El laberinto sólo pertenecía a Luis y éste era el único que lo visitaba, era su sitio especial, allí encajaba a la fuerza. Luis sólo pertenecía a este El laberinto y era lo único que lo ocupaba, su sitio ejemplar, allí la fuerza lo encajaba. En otro tiempo un performance era tomar hasta volverse loco, hablaba y se hacía a la fantasía de ser entendido, las chicas le reían y ahora una le agarraba de la mano, le acariciaba el cuello mutante y le besaba: la chica se desvestía y ella era el enemigo y Luis la follaba, y Luis la abrazaba, Luis la besaba pero ella se diluía en las gotas de licor concreto, solitario y real. "Se me veía en otro tiempo hablar solo, discutir con perros callejeros, ser el amo y señor de la nada en Lourdes, ser el que buscaba mucho lo perdido para nuestro nacimiento". Declara la maricona coqueta. And fuck you all... nobody all...- Tomar con el fin de generar conecciones trascendentales que pudieran sustituir ese otro puente que lo ataba al sueño y a la vida de una manera que él jamás esperaba en quién jamás él esperaba. Ahora Luis, que todo lo esperaba, se sumergía en esa manta negra que lo arropaba como una madre arropa al niño que ha de largar a la infinitud del horizonte océanico. Laura escríbeme, escríbeme a mi sepulcro. Extraño las cortinas olor a nicotina en su dulce y difuso pelo sintético estrellas. "En otro tiempo se me veía mucho" Llamaba la Luisa al tiempo. "Discutir unas pocas veces y hablar de sueños que tuve en esa noche dura para dormir". Me refiero a que ella me deshacía en medio de sus dedos una hilera de amargos ratos pero a la vez conciliaba la creación de una risa peninsular en la frontera de los verticales. Dos jovenes, uno visiblemente lánguido y feo, bailan en El laberinto y osan cantar canciones de juventud, y osan bailar canciones de alegría. Luis los lastima y se lastima a sí mismo al dirigir sus abyectos ojos negros hacía esa deliciosa vida corpórea que promete la juventud de ambos muchachos. "Juro que se me veía cuando perdía" La cara obscena se enrojece y baja la frente. Toma licor y sus ojos se encienden en promesas de llanto de un futuro roto que le recuerda al vivo pasado que le lastima la presencia. Cuando los ojos de ella chocan contra mis groseros ojos ella aparta los ojos y yo siento un dolor en el pecho que me ahoga. Luis se acerca a la rockola, les dice con voz de cucaracha: Qué grrr pena grrr muchachos grr les cambio grrr la música grrr pero es hora grrr de escuch.. ar.. "No grrr entiendo" grr de Ana Gabriel. Ellos comprensibles, dejan al viejo programar su canción de burdel barato. El joven visiblemente lánguido y joven se levanta y exclama un chiste de mal gusto a todas voces y la gente no hace más que reírse a su alrededor. Luis, por un momento, tiene el incómodo presentimiento de que se refieren a él. Luis le calumniaba a Zeús romances con amigos dobles en las tardes en que las palomas volaban en la dirección contraría a los esparpajos de grises libélulas. Yo soy gay, almirante y cabalgador de padecimientos de divas desarraigadas en polvos roídos y ecónomicos de super mercado de mala muerte en espacios imaginarios de las grandes ligas homosexuales. En el mismo momento de la ciudad abigarrada rosa marica, los novios se encuentran ebrios y felices, como par de estúpidos sometidos voluntariamente a sesiones de lobotomía interna, carecen de interrogantes básicos y se entregan por entero al idilio neurotómico. Allá, al cruzar la columna, una mujer obesa y tierna se encierra como un cuchillo oxidado, el marido la agarra del brazo circular y ella se pierde y es parte de ese polvo de universo que nos llega constantemente para seguir su rumbo, pues bien, la gorda retoma ese ritmo y se larga. Malditos los odio! cómo fueron capaces de dejar su tumba abierta en pleno otoño muerto sin que yo pudiera saber cuál fue el secreto que la hizo culpable de matar a mis amores rotos amores muertos. Lo interesante es que cuando me recobré del golpe pude verle el rostro al muchacho visiblemente lánguido y feo y supe que estaba en buenas (...) brazos de un hombre que no piensa dos veces antes de metérselo a un agujero putrefacto. Él era pura risa seca y su voz no daba más impresión que la de un muerto parlanchín. Un enano danza alrededor mío mientras trato de darle final feliz a este pollo que devoro causa del hambre que me ha ocasionado el no comer por cuatro días, producto de mucho exceso en mis gustos adictivos por las sustancias adiposas. En las mañanas amanecía junto venenosas cobras que se regaban en los lindes del camino hacía (ma ma ma ma ma ma ma ma ma ma ma)... Una peliroja se esconde en el marco de la puerta y Luis la descubre, le da la mano con un fajo de billetes falsos y ella acepta morir por él en las largas avenidas de la venenosa comprensión absoluta. Dos jovenes, uno visiblemente lánguido y feo, otro invisiblemente común, bailan alrededor de La Sala una fuerte canción dopada de muchos beats como pulsaciones del corazón digital. Ellos danzan y son como chamanes del rave que a la gente se acercan con fin de conocimiento superior en un estado de conciencia iluminado por el calor de la música fluvial. La carne no era Luisa pero Luisa era la promesa de la visección de la palabra. Ahora todo son cenizas. Dos jovenes, uno-hombre-otro-mujer, bailan una canción de Beyoncé llamada Lose My breathe y ella le danza muy sexy al hombre y yo me siento cayendo en mi enfermedad de lascivia crónica como un anónimo precioso que cae a la fosa de los amantes locos. Ahora todo lo que fue fuego se traduce en las cenizas de un hombre que se sienta solo una noche halógena a tomar en exceso y transformarse en puro morbo encarnado. Él quisiera tomarles fotos a esta pareja, sobre todo al chico que tanto le recuerda a la marica pródiga de la Marilyn, que una noche se sentó y vomitó todo el llanto de un sólo chiste. Hay que ver a lo que se llega cuando se encuentra a un Luis profundamente intóxicado y alucinógeno en medio de la calle fría y desalojada. En principio, pensamos que moriría hoy. Otra noche y la cama se volvía en cristales de hielo de fibra quemante para quien visitaba. Las luces verdes y rojas de la calle desafío, antaño puro rockn'roll, se encogían en brumas de luna.     

Photographer: Matias Bilbao. Title: Llanero. Location: Los Llanos, Venezuela.

Dedicated to Z.

Those days I found this painter, who tries to give beauty to grotesque objects we usually rejected, as dead people, bodies parts and transexual guys. After seen his works I conceived as awesome, you know, the kind of art you cannot let it go.  He could be seen as a player,a joker or an extreme scholar. I like to see him of the three ways. Witkin says it all to re-elaborate Las Meninas of Velásquez: he does of the art a temporary ruin. So full of time, the art is like the same life. The trascendental question Witkin is doing to us is: what to do with the death to wich the time obliges. Witkin does poetry... but that's not the answer, is the question. He transforms the death of somewhat horrible to somewhat beautiful, as should be it. Witkin is recognized inside a tradition of mystical artists as: Goya, Blake and Redon.  He says about it: "Because we argue for Divine Madness as an honorable choice in a society devoid of human honor" (21 st: Journal of Contemporary Photograhy).  

Es un viejo paradero y aún estoy en él. Espero junto a otros pocos el bus fantasma, todavía se aguarda la última esperanza de que pronto llegará. Todo este paisaje desolado me recuerda la ya vaga historia de Kira. La vez primera que consentí la oportunidad de amar. Si algo fue seguro de esas noches es el hecho de que la logré conquistar a través de un reflejo. En el reflejo se redujo, en aquél tiempo, todo el universo y con él, se redujo toda la potencia erótica. Ya tan lejano resulta ese cristal en cuyo vaho pudo, momentáneamente, el corazón recobrar su ritmo. Todavía en ciertas ocasiones, te digo, se me da por preguntar por esa pantalla empañada llamada Kira. ¿Qué será de esa nube que irrumpió el asolamiento de aquella tarde para darme el todo, colmado de ilusión y tiempo fresco, con el improbable espejismo de una sombra que prometía noche? "Cuidado y te pierdes en el camino", clamaba entristecida Luz, "no sea y te dé por recordar viejos tiempos". En el camino perderse resulta la condición costante, al punto en que, a medio recorrido, no logras reconocer al caminante mismo. Destello y fuga se revuelve en mares de nebulosas fijaciones. Me he desalojado y vuelto extraño con el fin de llegar de nuevo a ti. He de conquistarte ebrio y loco, sin haber conocido jamás de la tierra de la cual provengo. Como Colón he de inventar un nuevo mundo, mi paraíso en tu mirada. También fue un tiempo en que muté el silencio para que se desplegara tu voz sobre todo reino. "Que el canto sea para las sirenas" se declaró en ese tránsito. El viejo paradero deviene teatro, función y repetición, memoria y vida. Los zombies danzan al estrépito de mi carne ahora inanimada. Las hojas del cuaderno caen a los carriles del tren, son como luciérnagas que alumbran el paso de las ánimas viajeras en una ruta distante. El rumbo que choca contra el aire de la noche y las palabras de las hojas de cuaderno que se desparraman en la noche como el aire que choca en las caras frías de las ánimas que danzan al estrépito de su carne aún fría. Y fueron mucho los cuadernos en que la críptica inscripción Kira quedó materializada para luego devenir en un remojón de lluvia sobre las carrileras de los trenes abandonados. Luz torna verde a este punto y da paso libre a los miles de viajeros que andan a través de su carne aún reseca y verde, él es un fantasma del amor, como si ella viera que él ríera mientrás fallece, está converso en otra noche, entiendes? Y ella está en medio de su locura trastocada e intercepta su sombra de amor, le besa y él aún no despierta como frío en su inmovilidad simultánea. La noche se hace profunda y más profunda. Las letras se reinventan en su frente amarga. Ella es un respiro y él la toma de la cara y la besa. Y él ahora danza con ella. En la muerte no creo exista otra Luz que le pertenezca. En la noche tan oscura la Luz no dilata sus ojos. Las hojas de cuaderno que antaño posaban libres ahora vuelan a través de la oscura carrilerra de un tren vago que no demora en partir al pasado: son como bellas luciérnagas en la noche de su muerte sin poder ver Luz. Y Luz bailaba con él cuando ambos se quemaban por sí y la noche arañaba la tristeza de sus corazones secos. Una mañana que él se devolvía triste a casa sintió una luz a su interior y se sentó a reposar en un parque certero pero lo que hacía era cerrar los ojos para tratar de morir por primera vez alegre. Nunca creyó estar de nuevo en esa vieja parada de buses en la espesura de la noche y la soledad, otra vez perdiendo hasta su propio rostro. Un momento familiar en que los demonios del pasado solían ofrecer travesuras a su desvencijado cuerpo. 

Soy un Dios sin seguidores, un Diablo desterrado del infierno. También he sentido el frío del asfalto y en él he mendigado y llorado. He sentido el desprecio de la ciudad y la naturaleza provoca rubor en mi cuerpo. Me llaman Luis y escucho Lucy (behind me). Everness y la totalidad que imponía su ausencia una tarde de Domingo en el Lourdes cayendo en bloques sobre la nimiedad de la carne. Dos policias a la orden se me acercan y me solicitan identificar quién soy: cómo demostrar el hecho de que yo soy yo más allá del mismo hecho de serlo? Pero acaso este punto de irreductibilidad que me propongo demuestra algo? Y no soy nadie, más que mera distancia entre ellos: un Dios que mendiga profetas, un vendedor de seguros, un amante ebrio, el que baila sin música, el que roba en lo que nada hay que robar. A la persecución de esta identidad inédita se siente un vértigo de despojo horizontal que te logra absorber en miles de idilios de travestis gangrena: Gangrena es la muerte del tejido en una parte del cuerpo. Cómo podemos protegernos de las mismas lanzas que hemos envenenado? Me encantaba ver las luces halógenas en armonía con el carmelí de alegría natural que emanaban sus grandes ojos en caza del olvido, los grandes placeres, la noche absoluta. Su pelo enmarañado en música digital y gigantescas tornamesas arañando el ritmo absoluto de la brillante noche. Ella era Tracy y yo era pasajero de los grandes ángulos conversos en que las dimensiones convergían danza.